Вчера ночью умер дядька. Как умер. Сердце остановилось.
Два дня в реанимации. И всё.
Сложно на расстоянии воспринимать смерть. Просто кажется, что это немного не то. Будто её (смерти) и нет вовсе.
Ему было около пятидесяти. А когда я уезжал из города около сорока. За эти почти десять лет я видел его раза два. А разговаривал раза три. Странности, правда?
Сколько бы я не знал дядю Сашу, он всегда работал. Где угодно, как угодно и в каких угодно условиях.
Работал и я.
Последняя наша встреча была около года назад. Он хвастал, что работа охранником в зимнее время — это самое настоящее удовольствие. И кайф. Никто не беспокоит и можно отдохнуть от всех. Предлагал выпить пива, а я отнекивался что де за рулём и в следующий раз — обязательно. В общем как всегда…
Я не сожалею, что мы с ним не увиделись. Я рад, что вышло именно так. То время замерло в моей голове и остановилось на всегда.
Где тётя Люба (его жена) ругается на него от «жизненных обид и волнений», а он делает вид что его это не беспокоит и улыбается полубеззубым ртом.
Он на улыбку был всегда готов. По крайней мере в моей памяти.
Добрых снов, дядька.